Dessiner dans le noir

Chaque pièce commence par un croquis à la lampe, quand l'atelier est silencieux. Retour sur le rituel qui ouvre toutes nos collections.

Il y a une heure, le soir, où l'atelier ne produit plus rien. Les outils sont rangés, le métal refroidit. C'est à ce moment-là que nous dessinons.

Le carnet ne quitte jamais l'établi. Les pages se remplissent de cercles ratés, de courbes reprises dix fois, de silhouettes qui ne deviendront jamais des bijoux. Ce n'est pas grave : une pièce réussie cache toujours trente échecs de papier.

Le dessin n'est pas un plan. C'est une conversation avec une forme qui n'existe pas encore.

Nous ne dessinons jamais à l'écran. La main doit rencontrer la résistance du crayon avant de rencontrer celle du métal. C'est la même gymnastique, la même lenteur, le même respect de la ligne.

Quand un croquis survit à trois semaines sans nous lasser, il descend à l'atelier. La plupart n'y arrivent jamais.